Ein:e Grenzgänger:in

Dies ist die Geschichte einer beson­de­ren Tochter Halles. Sie führt vor­bei an har­ten Schulbänken, stau­bi­gen Straßen und pro­phe­ti­schen Ekstasen, an Spinnrädern, Schlachtfeldern und Klöstern – und durch das Bett der ein oder ande­ren Frau. Es ist eine Biografie, die ihres­glei­chen sucht.

Schweinemist – das war wohl das ers­te, was einem Ende des 17. Jahrhunderts in Glaucha in die Nase stieg. Dazu misch­ten sich die Gerüche wei­te­res Unrats und der all­ge­gen­wär­ti­ge Hauch von Alkohol. Der Dreißigjährige Krieg wirk­te auch Jahrzehnte spä­ter noch nach, beson­ders im heu­ti­gen Mitteldeutschland hat­te er stark gewü­tet. Mehr als die Hälfte der Glauchaer:innen war in die­ser Zeit gestor­ben und gera­de, als sich die Bevölkerungszahl erholt hat­te, raff­te eine Pestepidemie 1682 noch ein­mal über die Hälfte von ihnen dahin. Kaum jemand der Bewohner:innen besaß den Grund, auf dem sie leb­ten, sodass wenig Möglichkeit zur Landwirtschaft bestand. Die Ortschaft – heu­te Teil der Südlichen Innenstadt – genoss jedoch eini­ge Privilegien, die ihr das Madgeburger Erzbistum im Laufe des Spätmittelalters zuge­spro­chen hat­te: Neben dem Recht, Tiere zu mäs­ten und deren Fleisch zu ver­kau­fen, war vor allem die Schnapsbrennerei und der erlaub­te Ausschank frem­der Biere ent­schei­dend für die Demografie der Gegend. Ende des 17. Jahrhunderts waren hier 37 der 160 Häuser Schankstuben – der Ort war eine ein­zi­ge Kaschemme. Auch aus dem benach­bar­ten Halle ström­ten die Menschen zum Saufen in die Glauchaer Schankhäuser, „dar­in­nen täg­lich die grös­ses­ten Bosheiten und Ueppigkeiten ohne Scheu getrie­ben wur­den.“, wie es der Chronist Johann Christoph von Dreyhaupt 50 Jahre spä­ter noch beschrieb. Die Gegend war geprägt von Krankheiten, Kriminalität, hoher Kindersterblichkeit, kaum Bildung, „sitt­li­cher Verwahrlosung“ und vor allem: ekla­tan­ter Armut. Selbst der Klerus war kor­rupt. Im Oktober 1691 wur­de der Pfarrer Johannes Richter fest­ge­nom­men und sus­pen­diert, weil er im Beichtstuhl sexu­el­le Gefälligkeiten gefor­dert hat­te. Seine Stelle über­nahm ein Mann, der nicht nur Glaucha auf lan­ge Zeit prä­gen soll­te: August Hermann Francke.

In Anbetracht des Elends um ihn her­um beschloss Francke, etwas zu ver­än­dern. Ostern 1695 grün­de­te er eine Armenschule und begann ein hal­bes Jahr spä­ter mit der Versorgung von Waisenkindern. Im Herbst 1696 hat­te er 17 Kinder unter sei­nen Fittichen, zwei Jahre spä­ter waren es bereits über 100. Es war der Beginn einer zu jener Zeit bei­spiel­lo­sen sozia­len Initiative – heu­te bekannt als die Franckeschen Stiftungen. Doch wid­men wir uns nun der Lebensgeschichte jenes 17. Kindes, dem der Pfarrer sei­ne Türen im November 1696 öffnete.

Ein erster Versuch

Dass Catharina Margaretha Linck ins Franckesche Waisenhaus und die dazu­ge­hö­ri­ge Schule auf­ge­nom­men wird, ist für sie ein nahe­zu unmög­li­ches Glück. Ihre Mutter Magdalena ist eine ver­wit­we­te Marketenderin, die ursprüng­lich aus Schönebeck stammt und jetzt also mit Militärkolonnen reist und den Soldaten ver­schie­de­ne Waren feil­bie­tet. Einer von ihnen ist wohl auch der Vater ihrer Tochter, wel­che sie im Mai 1687 gebiert und evan­ge­lisch tau­fen lässt. Neuneinhalb ver­mut­lich sehr unste­te Jahre spä­ter erhält Madgalena Linck eine Anstellung im Waisenhaus Franckes, wo sie bis zu ihrem Tod 1739 ver­blei­ben wird. Die klei­ne Catharina bekommt einen Schulplatz.

Dass sich Francke in jener Zeit über­haupt um die Bildung eines armen, unehe­li­chen Mädchens bemüht, fin­det sei­ne Erklärung in Franckes Glauben: Der Mann ist Pietist. Der Pietismus ver­stand sich als Erneuerungsbewegung im Protestantismus, eine Reform der Reform sozu­sa­gen. Er stell­te sich dem ver­all­ge­mei­nern­den Dogmatismus der Lutherkirche ent­ge­gen und statt­des­sen den indi­vi­du­el­len Glauben in den Mittelpunkt. Jeder Mensch soll­te in ers­ter Linie an sei­ner per­sön­li­chen Beziehung zu Gott arbei­ten, statt wie mecha­nisch und ohne tie­fe­res Empfinden an reli­giö­sen Praktiken teil­zu­neh­men. So wur­de auch die Kindertaufe abge­lehnt. Der Pietismus sprach dem Individuum auf der geis­tes­ge­schicht­li­chen Ebene eine weit grö­ße­re Bedeutung zu als es die Lebensentwürfe des euro­päi­schen Mittelalters taten, deren Fokus vor allem auf der Ständezugehörigkeit lag. Genau deren Bedeutung plät­te­te der Pietismus ein und zähl­te wohl, gemein­sam mit der Aufklärung, zu den wich­tigs­ten geis­ti­gen Bewegungen im Europa des 17. und 18. Jahrhunderts.

Auch Catharina wird nun im Sinne des Pietismus aus­ge­bil­det. Sie erlernt das Lesen, Schreiben und Rechnen, der Schwerpunkt liegt jedoch auf einer stren­gen reli­giö­sen Erziehung. Neben dem Auswendiglernen von Psalmen steht Beten auf dem Stundenplan – fünf bis sechs Stunden täg­lich, sie­ben Tage die Woche. Catharinas Alltag ist von Sonnenaufgang bis ‑unter­gang durch­ge­tak­tet, kind­li­cher Spaß wie Spiel, Tanz und Toben unter­sagt. Im Zentrum ihres Lebens soll das eige­ne Seelenheil ste­hen. Freude an die­sem strik­ten Turnus hat sie wenig, wie sie spä­ter zu Protokoll gibt.

1700 wird Catharina Linck im Alter von 13 Jahren aus dem Waisenhaus ent­las­sen. Wie auch bei sei­nen ande­ren Schützlingen bemüht sich Francke bei ihr um eine anschlie­ßen­de Unterbringung. In der Umgebung sind die Jugendlichen aus der Francke-Schule gefrag­te Angestellte und Arbeiter:innen, ver­fü­gen sie doch über einen ver­gleichs­wei­se hohen Bildungsgrad. Linck kommt zuerst bei einem Wagner unter, wech­selt aber kur­ze Zeit spä­ter zu einem hal­li­schen Knopfmacher und Kattundrucker – also Textildrucker –, von dem sie sein Handwerk erlernt. Im Herbst 1702 oder Frühjahr 1703 begibt sie sich auf eine Wanderung in das etwa 50 Kilometer ent­fern­te Calbe, um Freund:innen zu besu­chen. Dort fasst sie einen Entschluss, der ihr Leben fort­an ent­schei­dend for­men wird: Sie schlüpft das ers­te Mal in die Kleidung und Rolle eines Mannes; es ist das ers­te Mal von vie­len. Denn als sie kur­ze Zeit spä­ter wie­der in Halle ein­trifft, steht ihre Entscheidung fest – ihre Zukunft ist die eines Mannes.

In Halle ist sie jedoch als Frau bekannt. Wie es der Zufall so will, trifft sie in jener Zeit im kri­mi­nel­len Milieu des Strohhofes – heu­te das Gelände um Händel-Halle und MDR – auf Anhänger:innen einer radi­kal­pie­tis­ti­schen Sekte. Diese zie­hen als Prophet:innen durch die Lande des Heiligen Römischen Reiches und ver­brei­ten gött­li­che Visionen, die sie in auto­sug­ges­tiv her­bei­ge­führ­ten Ekstasen beschwö­ren. In ihrer Überzeugung, dass im Glauben das indi­vi­du­el­le Verhältnis zu Gott im Mittelpunkt ste­hen sol­le, leh­nen sie jeg­li­che kirch­li­chen Instanzen ab. Linck schließt sich ihnen kur­zer­hand an – als Mann – und über Umwege fin­det die Gruppe ihren Weg nach Nürnberg. Dort, im Wasser der Pegnitz, lässt sich Linck dem pie­tis­ti­schen Glauben ent­spre­chend erneut tau­fen und nimmt den Namen Anastasius Lagrantinus Rosenstengel an. Zu dem Zeitpunkt ist er 17 Jahre alt.

Bis zum Herbst 1704 bleibt er bei der Sekte. Doch dann ertrinkt bei­na­he ein Kaufmann, nach­dem Rosenstengel ihm pro­phe­zeit, er wür­de über Wasser lau­fen kön­nen. Das ist nicht sei­ne ers­te geschei­ter­te Vision und es bringt sei­nen Glauben ins Wanken. Er ver­lässt die Gruppe. Die nächs­ten Monate ver­bringt er immer wie­der in Angst- und Wahnzuständen, meint, er wür­de von einem wei­ßen Geist und einem schwar­zen Geist – dem Teufel – ver­folgt. Im Winter 1704/05 kehrt er nach Halle zurück, schlüpft in einen Rock und wird wie­der zu Catharina Linck.

Im Feld

Doch das Leben als Frau schmeckt Linck nicht und sie hat Gefallen am Reisen gefun­den. Zudem leis­tet das unste­te Leben eines Vagabunden eine gro­ße Mithilfe bei der Aufrechterhaltung eines männ­li­chen Alias. So macht Linck bezie­hungs­wei­se Rosenstengel das, was unzäh­li­ge mit­tel­lo­se Männer über Jahrhunderte hin­weg taten, wenn sie Fernweh und wenig Perspektiven besa­ßen: Er wird Soldat.

Zu dem Zeitpunkt wütet seit vier Jahren der Spanische Erbfolgekrieg durch Europa und geht gera­de in eine sehr kampf­rei­che Phase über. 1700 war der spa­ni­sche König Karl II. kin­der­los ver­stor­ben und damit die spa­ni­sche Linie der Habsburger erlo­schen. Für sei­ne Nachfolge stan­den Philipp von Anjou, Enkel des fran­zö­si­schen Sonnenkönigs Louis XIV., und der öster­rei­chi­sche Erzherzog Karl, Sohn Kaiser Leopolds I., zur Auswahl. Statt Spanien und sei­ne Nebenlande und Kolonien wie zunächst geplant unter bei­den auf­zu­tei­len, setz­te Karl II. kurz vor sei­nem Tod Philipp als Alleinerben ein. Ob die­ser Ungerechtigkeit und um einer fran­zö­si­schen Vorherrschaft in Europa ent­ge­gen zu wir­ken, zogen zunächst Österreich, und schließ­lich wei­te­re Mächte wie die Niederlande und England gegen die Bourbonen in den Krieg. Dieser ende­te 1714 mit dem Rastatter Frieden. Philipp blieb König, jedoch tra­ten Spanien und Frankreich bedeu­ten­de Teile ihrer Gebiete ab. Es war der Beginn einer öster­rei­chi­schen Großmacht in Europa und England eta­blier­te sei­ne Vormachtstellung zur See. Zudem war im Rahmen des Krieges das Königreich Preußen ent­stan­den. Der spa­ni­sche Erbfolgekrieg gilt als weg­wei­send für das Mächtegleichgewicht in Europa und kos­te­te etwa 700.000 Menschen das Leben.

Unter dem Namen Beuerlein wird Rosenstengel nun bei den han­no­ver­schen Truppen zum Musketier aus­ge­bil­det. Damit hat er ein alles ande­re als leich­tes Leben gewählt: Eine schlech­te Versorgung, oft nur unzu­rei­chen­de Unterbringung, gro­ße kör­per­li­che Strapazen und wie­der­hol­te Lebensgefahr – Soldat im 18. Jahrhundert war alles ande­re als ein Traumjob.  „Ein ein­fa­cher Soldat wur­de für sei­nen schwe­ren Dienst und die Bereitschaft zu töten und zu ster­ben ledig­lich vor dem Verhungern bewahrt. Fast nie­mand ging frei­wil­lig zum Fußvolk […] Man muss­te sei­nen eige­nen Lebensumstände als gera­de­zu uner­träg­lich emp­fin­den, um wie Catharina Linck frei­wil­lig Soldat zu wer­den.“, beschreibt es die Literaturwissenschaftlerin Angela Steidele.

Eine der weni­gen Freuden des dama­li­gen Soldatenlebens fin­det sich in der inti­men Gesellschaft von Frauen. Rosenstengel besorgt sich vor sei­nem Eintritt ins Militär ein Horn, mit dem er im Stehen Wasser las­sen kann, und baut einen leder­nen Dildo samt Hoden, den er sich umschnallt. Damit frönt er fort­an sei­ner sexu­el­len Vorliebe für Frauen.

Auch Rosenstengels Wunsch nach Reisen erfüllt sich, die nächs­ten Jahre ist er haupt­säch­lich im Norden Frankreichs und den Spanischen Niederlanden sta­tio­niert. Im Mai 1708 steht dort eine vor­aus­sicht­lich beson­ders ver­lust­rei­che Schlacht an. Rosenstengel über­re­det des­halb zwei Kameraden, gemein­sam mit ihm zu deser­tie­ren. Doch kurz dar­auf wer­den die drei gefasst und, wie in sol­chen Fällen üblich, zum Tode ver­ur­teilt. Sie ste­hen bereits am Galgen und der ers­te von ihnen ist hin­ge­rich­tet, als Rosenstengel, als nächs­ter vor­ge­se­hen, ein letz­tes Gespräch mit dem Pfarrer ersucht. Das wird ihm gewährt und in die­ser Unterredung offen­bart er dem Geistlichen sein wah­res Geschlecht. Er stellt es geschickt an, akzep­tiert schein­bar sein Schicksal und bit­tet ihn nur ein­dring­lich um Stillschweigen, damit sei­ne ehr­ba­ren Eltern nichts davon erfah­ren würden.

Der Pfarrer reagiert so, wie Rosenstengel kal­ku­liert: Er bricht sein Wort und teilt es dem Kommandanten mit. Im September, nach­dem ein Brief Franckes sei­ne Geschichte bestä­tigt, kommt Rosenstengel frei, mit der Auflage, wie­der nach Halle zu gehen. Der preu­ßi­sche General Friedrich Wilhelm von Grumbkow beschreibt den außer­ge­wöhn­li­chen Fall sogar in sei­nem wöchent­li­chen Feldlager-Bericht an König Friedrich Wilhelm I.. Rosenstengel indes denkt gar nicht dar­an, in sein altes Leben zurück­zu­keh­ren. Auch die fol­gen­den Jahre schließt er sich unter ver­schie­de­nen Namen immer wie­der unter­schied­li­chen Truppen an, gibt sich mal als evan­ge­lisch, mal als katho­lisch aus. Einmal aller­dings ver­bringt er ein paar Monate wie­der als Catharina Linck in Halle, nach­dem Francke dem Pfarrer von Soest schreibt und die­ser die preu­ßi­schen Truppen ob der Frau in ihren Reihen infor­miert. Doch als­bald ist Rosenstengel wie­der zurück im Feld.

1712 wird er nach einer Prügelei zum Spießrutenlauf ver­ur­teilt. Abgesehen von der grau­si­gen Strafe selbst steht er nun vor einem unlös­ba­ren Problem: Diese wird am nack­ten Oberkörper des Verurteilten durch­ge­führt. Rosenstengel nimmt das als Anlass, sich nach sie­ben Jahren end­gül­tig vom har­ten Soldatenleben zu ver­ab­schie­den: Er flieht und kehrt als Catharina Linck nach Halle zurück. Sie ist inzwi­schen 25 Jahre alt.

Ein letzter Versuch

Dort fin­det sie eine Anstellung als Spinnerin beim Universitätstuchmacher. Schnell offen­bart sich ihre Vorerfahrung und Geschick, sodass sie in eine recht ange­se­he­ne Position auf­steigt. Währenddessen beginnt sie, die Grenzen der gesell­schaft­li­chen Norm aus­zu­rei­zen. Weiter als Catharina Linck lebend tritt sie immer häu­fi­ger in Männerkleidung auf. Aufgrund des­sen wird sie auch 1716 von Werbern aus den Truppen Fürst Leopolds I. fest­ge­setzt. Diese sind seit zwei Jahren in Halle sta­tio­niert und besit­zen das Recht zur gewalt­vol­len Werbung, sprich: Sie ent­füh­ren jun­ge Männer auf der Straße und zwin­gen die­se zum Militärdienst. Linck aller­dings hat kein Interesse an einer wei­te­ren Zeitspanne als Soldat und offen­bart den Männern ihr Geschlecht. Diese zei­gen sich jedoch wenig ein­sich­tig: Sie tritt als Mann auf, also wür­den sie sie als sol­chen behan­deln. Dabei spielt wohl auch die Prämie, die sie für jeden Rekruten erhal­ten, eine Rolle. Erst durch eine Intervention Franckes und wei­te­rer Hallenser:innen wird eine offi­zi­el­le medi­zi­ni­sche Untersuchung im Rathaus ange­ord­net. Dort stel­len sie fest: Catharina Linck ist eine Frau. Damit ent­kommt sie zwar dem Militärdienst, doch will man sie nun end­gül­tig zwin­gen, ein Leben als Frau ent­spre­chend der gesell­schaft­li­chen Norm zu füh­ren. Daraufhin sieht sie kei­ne Zukunft mehr für sich in Halle. Im Frühjahr 1717 ver­lässt sie die Stadt – ein letz­tes Mal – und lässt Catharina Linck für immer hin­ter sich. Zumindest hofft sie das wohl.

Trautes Glück

Anastasius Rosenstengel lässt sich in Halberstadt nie­der und fin­det dort eine Anstellung als Färber bei einem huge­not­ti­schen Strumpfmacher. Kurz nach sei­ner Ankunft lernt er die zehn Jahre jün­ge­re Catharina Margaretha Mühlhahn ken­nen und ver­liebt sich. Diese scheint dem Werber nicht abge­neigt, aller­dings ist Mühlhahns Mutter, Catharina Margaretha Eichsfelder, kri­tisch. Der Schwiegersohn in spe hat zwar ein Auskommen, doch etwas an ihm kommt ihr spa­nisch vor. Auch gibt es Gerüchte, er habe bereits eine Frau und die­se samt zwei­er Kinder in Halle zurück­ge­las­sen. Zwei Zeugen und ein Brief sei­ner Mutter – in der Magdalena Linck ihr Kind offen­bar deckt – klä­ren die­ses fal­sche Gerücht jedoch auf und im September fei­ert das Paar sei­ne Hochzeit.

Schnell beginnt es aller­dings zu kri­seln, denn Rosenstengel ver­liert sei­ne Anstellung und star­tet damit, die Aussteuer sei­ner Frau zu ver­kau­fen. Hier drängt die Schwiegermutter zum ers­ten Mal auf Scheidung. Im fol­gen­den Frühjahr ver­lässt das Paar die Stadt, um aus­wärts zu bet­teln. Offensichtlich han­delt es sich dabei um kein gutes Leben und so schickt Rosenstengel Mühlhahn im Sommer zurück zu ihrer Mutter nach Halberstadt, gemein­sam mit dem Versprechen, sie zu holen, wenn er eine Anstellung gefun­den habe. In Hildesheim trifft er einen katho­li­schen Pfarrer, der ihm Unterstützung anbie­tet, und da kommt Rosenstengel eine Idee: Er wird sich die andau­ern­den Konflikte zwi­schen den christ­li­chen Konfessionen und Strömungen im dama­li­gen Europa zunut­ze machen!

Er kehrt zurück nach Halberstadt, um sei­ne Frau zu holen. Ehe deren Mutter sie aller­dings gehen lässt, ver­langt sie einen Beweis für Rosenstengels Männlichkeit. Vor den Augen Eichsfelders und deren Nachbarin pin­kelt er dar­auf­hin mit Hilfe sei­nes Horns im Stehen. Erst dann dür­fen die Eheleute auf­bre­chen. Sie gehen in ein Jesuitenkolleg bei Münster. Dort gibt sich Rosenstengel als armer Täufer aus, der sich nun der katho­li­schen Kirche anschlie­ßen will. Der Plan geht auf: Die bei­den kom­men im Kolleg unter, Rosenstengel wird Torhüter, Mühlhahn hilft in der Hauswirtschaft und die bei­den wer­den im katho­li­schen Glauben unter­wie­sen. Im Winter 1719/20 erhal­ten sie die Taufe und wer­den noch ein­mal getraut. Das Kolleg müs­sen sie nun aller­dings wie­der verlassen.

Während Mühlhahn wenig glück­lich über die­ses unste­te Leben und die neue Taufe ist, setzt Rosenstengel jetzt dar­auf, den Plan wie­der­ho­len zu kön­nen. Erneut schickt er sei­ne Frau zu deren Mutter und macht sich nun zum pro­tes­tan­ti­schen Kloster von Helmstedt auf. Dort erhält er nach ein paar Monaten Unterweisung im Mai 1720 sei­ne inzwi­schen vier­te Taufe und von sei­nen Paten sogar 25 Reichstaler, von denen er die Hälfte direkt aus­ge­zahlt bekommt. In der Hoffnung, sei­ne Frau möge den glei­chen Betrag erhal­ten, schickt er sich an, die­se zu holen. Doch in Halberstadt ange­kom­men, eska­liert die Situation. Seine Frau sei zu krank, um mit ihm zu gehen, Eichsfelder lässt ihn nicht ein­mal zu ihr vor. Bei einem wei­te­ren Besuch und erneu­ten Streit dann bin­det sei­ne Schwiegermutter ihn mit der Hilfe von Bekannten an einem Stuhl fest und schlitzt ihm die Hose auf. Dort fin­den sie das Horn, den Lederdildo und die Wahrheit über Anastasius Rosenstengels Geschlecht. Eichsfelder trägt den Dildo zum Gericht und erstat­tet gegen ihren Schwiegersohn Anzeige.

Schande und Ehre

Was sie nicht bedenkt: Damit schwärzt sie auch ihre Tochter an. Das Ehepaar wird fest­ge­nom­men und getrennt von ein­an­der unter furcht­ba­ren Bedingungen in den Kerker unter dem Halberstädter Richthaus gesperrt. Im Rahmen eines Inquisitionsprozesses wer­den bei­de der Sodomie ange­klagt. Während Sodomie im heu­ti­gen Verständnis nur sexu­el­le Handlungen mit Tieren beschreibt, umfass­te der Begriff damals alles, was nicht zur Zeugung eines „guten Christen“ bei­trug. Das beinhal­te­te unter ande­rem gleich­ge­schlecht­li­che Handlungen, Anal- und Oralsex und Verkehr mit Nicht-Christ:innen. Inquisitionsprozesse sind vor allem durch die Welle an Hexenverfolgungen im 17. Jahrhundert bekannt. Ziel war das Geständnis der Angeklagten, das, wenn es nicht frei­wil­lig erfolg­te, mit­hil­fe eines drei­stu­fi­gen Foltersystems ver­sucht wur­de, zu ent­lo­cken. Folter wur­de nicht als Strafe betrach­tet, son­dern ledig­lich als Verhörmethode. Den Prozess führ­te ein Beamter – über­nahm hier­mit ledig­lich den Ermittlungsteil – und schick­te anschlie­ßend die Prozessakten an ein juris­ti­sches Spruchkollegium, das meist in einer ande­ren Stadt aus den Mitgliedern einer juris­ti­schen Fakultät zusam­men­trat. Diese ver­fass­ten ein Urteil, doch das letz­te Wort lag beim Landesfürsten. In Preußen unter dem Soldatenkönig Friedrich Wilhelm I. war die Regierung der pro­zess­füh­ren­den Stadt ver­pflich­tet, das Urteil des Spruchkollegiums nach Erhalt gemein­sam mit einer eige­nen Empfehlung nach Berlin zu schi­cken, wo die­ses erst von einem Kriminalkollegium geprüft und dann an den soge­nann­ten Geheimen Rat wei­ter­ge­lei­tet wur­de. Dieser leg­te die Akten gemein­sam mit einer Empfehlung dem König vor. Der Prozess und das Urteil über die Rosenstengels gin­gen also durch sechs Instanzen bis zur Vollstreckung. Die Untersuchungsakte des Kriminalkollegiums ist erhal­ten und gilt heu­te als wich­tigs­te Quelle zu Lincks Leben.

Im Prozess legt Linck, die zuvor wie­der in Frauenkleider gesteckt wird, ihre Lebensgeschichte dar. Ihre Frau indes ver­sucht den Beamten zu über­zeu­gen, ihr sei die wah­re Identität ihres Mannes ent­gan­gen. Sie begrün­det das vor allem durch die Behauptung, dass sie ja nicht gewusst habe, wie ein nack­ter Mann aus­schaut. Spaß am Verkehr habe sie nie gehabt. Die Untersuchung geht mit phy­si­schen und vor allem psy­chi­schen Demütigungen ein­her. Beide wer­den auf­ge­for­dert, ihre sexu­el­len Handlungen detail­liert zu beschrei­ben. Linck wird erneut medi­zi­nisch unter­sucht, um ihr Geschlecht zu veri­fi­zie­ren. Während sie sehr offen erzählt, ist Mühlhahn wenig gestän­dig und ver­strickt sich in Widersprüche, wodurch sich der Prozess über meh­re­re Monate erstreckt.

Im Dezember 1720, nach über einem hal­ben Jahr, wer­den die Akten an die juris­ti­sche Fakultät der Universität Duisburg geschickt. Die Antwort folgt im April. Das Urteil: Linck soll per Strang hin­ge­rich­tet und anschlie­ßend ver­brannt wer­den – die heid­ni­sche Beseitigung ihres Leichnams trifft sie womög­lich beson­ders  – und für Mühlhahn soll der Prozess erneut auf­ge­nom­men und unter Folter bis Stufe zwei eine ver­wert­ba­re Aussage erlangt wer­den. Die Halberstädter Regierung jedoch urteilt etwas mil­der und schlägt für Linck eine Exekution per Schwert vor – zu jener Zeit die ein­zig ehr­ba­re Form der Hinrichtung – und für Mühlhahn eine Aussetzung der Folter. Hier fin­det sich ein frü­her Anklang der Aufklärung. 19 Jahre spä­ter, 1740, wur­de die Folter in Preußen offi­zi­ell verboten.

Das Urteil des Berliner Kriminalkollegiums schließt sich dem an und schlägt für Mühlhahn eine drei­jäh­ri­ge Haftstrafe im Zuchthaus und anschlie­ßen­de Verweisung aller preu­ßi­schen Lande vor. Jedoch liegt die­sem Bericht ein Sondervotum bei: Fast die Hälfte des Kollegiums for­dert für Linck ledig­lich eine Prügelstrafe und anschlie­ßend lebens­lan­ge Haft. Sie stel­len infra­ge, ob ein sexu­el­ler Akt zwi­schen zwei Frauen grund­sätz­lich als sodo­mi­tisch gewer­tet wer­den kann. Auch der Geheime Rat ist gewillt, sich die­sem Standpunkt anzu­schlie­ßen, streicht sogar den Landesverweis für Mühlhahn. Doch einer zögert: der König. Friedrich Wilhelm I. – der ja bereits 13 Jahre zuvor durch sei­nen General über Rosenstengels Existenz unter­rich­tet wird – ver­schließt sich nicht sei­ner Zeit. Aber er ist auch ein rabia­ter Herrscher, der Urteile häu­fig stren­ger fällt als vor­ge­schla­gen. Und so tut er es auch die­ses Mal. Im Oktober, ein­ein­halb Jahre nach Prozessbeginn, unter­zeich­net er fol­gen­des: drei Jahre Zuchthaus für Mühlhahn, Exekution per Schwert und anschlie­ßend ein unchrist­li­ches Begräbnis für Linck.

Am 8. November 1721 wird Catharina Linck – und mit ihr Anastasius Rosenstengel – auf dem Halberstädter Fischmarkt hin­ge­rich­tet. Sie ist die letz­te Frau in Europa, die wegen Unzucht mit einer ande­ren Frau zum Tode ver­ur­teilt wird.

Was bleibt

Dem einen oder der ande­ren mag beim Lesen die Frage gekom­men sein: Wäre es nicht rich­tig, Linck als trans* zu bezeich­nen? Hierbei muss jedoch bedacht wer­den, wel­che Rolle Geschlecht zu Lincks Lebzeiten spiel­te. Um 1700 gal­ten Männer und Frauen als Variationen von ein­an­der. So sprach man bei­spiels­wei­se bei bei­den sicht­ba­ren Geschlechtsorganen vom „Geburtsglied“, beim Mann eben nach außen gekehrt und bei der Frau nach innen. Damit waren Frauen nicht auto­ma­tisch als defi­zi­tär zu betrach­ten. Auch in den Gerichtsakten zum Ehepaar Rosenstengel wird jener Begriff anstatt etwa Vulva oder Vagina verwendet.

Viele Vorstellungen von Geschlecht und Gender, die unser Weltbild heu­te prä­gen, kris­tal­li­sier­ten sich tat­säch­lich im Laufe des 18. Jahrhunderts, geknüpft an Säkularisierung und wach­sen­des Interesse an natur­wis­sen­schaft­li­cher Forschung und Denken, her­aus. Dort begann die Wahrnehmung als Gegensätze – der akti­ve, erschaf­fen­de, intel­lek­tu­el­le Mann und die pas­si­ve, emp­fan­gen­de, mate­ri­el­le Frau. Hier wur­de auch das weib­li­che Idealbild der Hausfrau geprägt. Das heißt nicht, dass haus­häl­te­ri­sche Tätigkeiten zuvor gerecht auf­ge­teilt waren – das nun wahr­lich nicht –, aber es erfolg­te eine zuneh­men­de Verdrängung der Frau aus der Berufswelt. Bis dahin war es durch­aus üblich, dass Frauen bei­spiels­wei­se in den Werkstätten ihrer Männer tätig waren oder auch eige­ne Betriebe führten.

Zudem begann in jener Zeit gemein­sam mit den Gegensätzen noch ein­mal das fes­te­re Verknüpfen des Genders mit dem Körper selbst, wie etwa Hormonen, statt mit dem Auftreten. Zu Lincks Lebzeiten herrsch­ten stren­ge Kleiderordnungen, nicht nur für die Geschlechter, son­dern auch bei­spiels­wei­se für Handwerksberufe oder jüdi­sche Menschen. Diese über­nah­men qua­si das Labeln der Person. Den Frauen, die damals das Leben von Männern wähl­ten, kam das zugu­te, gemein­sam mit der aktu­el­len Mode, die für Männer lan­ge Haare, wei­te Jacken und gro­ße Hüte vor­sah. Waren sie noch groß gewach­sen und meis­ter­ten dazu die grö­be­ren Umgangsformen und den Habitus, der Männern nor­ma­tiv zuge­schrie­ben wur­de, war das eine Maskierung, die über das glat­te Kinn und die hohe Stimme hin­weg­zu­täu­schen vermochte.

Auch an der Wahrnehmung der Sexualität lässt sich das wan­deln­de Geschlechterbild erken­nen. Von der pas­si­ven Frau aus­ge­hend wur­den Sex und Lust an den Samenerguss des akti­ven Mannes geknüpft. Damit sprach man Frauen schlicht jed­we­de Sexualität ab und schwän­gern lie­ßen sie sich schließ­lich auch unab­hän­gig ihrer eige­nen Interessen. Diese Differenzierung wirk­te sich unter ande­rem grund­sätz­lich auf die Wahrnehmung gleich­ge­schlecht­li­cher Beziehungen aus. Während sexu­el­le Handlungen unter Frauen zwar auch wei­ter­hin gesell­schaft­li­cher Ächtung unter­la­gen, waren sie oft doch recht früh, zumin­dest recht­lich betrach­tet, nicht mehr ille­gal. Im Preußischen Gesetzbuch bei­spiels­wei­se ent­fiel der Paragraph zur weib­lich-weib­li­chen Sodomie im Jahr 1851. Gesetze, die sexu­el­le Handlungen zwi­schen Männern kri­mi­na­li­sier­ten, gab es hin­ge­gen in der DDR bis 1988 und in der Bundesrepublik bis 1994. Doch die­ses dif­fe­ren­zier­te Denken bezüg­lich quee­rer Sexualität begann erst zu Lincks Lebzeiten. Die regen Diskussionen um ihr Urteil sind ein unmit­tel­ba­rer Beweis dafür, gemein­sam mit der Tatsache, dass sie die letz­te Frau in Europa war, die allein auf­grund gleich­ge­schlecht­li­cher Handlungen zum Tode ver­ur­teilt wurde.

Aber war sie eine Frau? Die Forderung, Linck das Label einer männ­li­chen Trans*identität zuzu­spre­chen, igno­riert die Unterschiede zwi­schen den Geschlechterbildern von damals und heu­te. Die Existenz von trans* als Identität, wie es aktu­ell ver­stan­den wird, setzt nicht nur an ein binä­res, son­dern auch ein kon­trä­res Genderkonzept vor­aus. Für die Zeit Lincks ergibt das Label schlicht kei­nen Sinn. Sie und ihre Umwelt hat­ten ein grund­le­gend ande­res Verständnis von dem Prinzip Geschlecht. Um noch ein­mal Angela Steidele zu zitie­ren: „Weil aber die Geschlechterrollen noch nicht aus der Natur, den Körpern, abge­lei­tet und damit noch nicht als ewig und unver­än­der­bar inter­pre­tiert wur­den, muss­te sich Catharina Linck nicht fra­gen, ob sie denn etwa kei­ne Frau war, weil sie nach Lebensweisen ver­lang­te, die Frauen spä­ter per defi­ni­tio­nem gar nicht wol­len konnten.“

Von Lincks eige­nen Angaben aus­ge­hend lässt sich sagen, dass ihre Unzufriedenheit mit dem Leben als Frau nicht an eine Identitäts- oder Sinnkrise geknüpft war. Auch hat­te sie durch­aus Freude an und mit ihrem weib­li­chen Körper, wie an ihren expli­zi­ten Beschreibungen zum sexu­el­len Verkehr mit ihrer Frau abzu­le­sen ist. Linck gab nie an, ein Mann zu sein. Sie hat­te sich aber für das Leben eines Mannes ent­schie­den. Die begrenz­ten Möglichkeiten, die ihr als ein­fa­cher Frau offen­stan­den – im Wesentlichen ein Dasein als Magd oder die Heirat mit einem Mann – erschie­nen ihr womög­lich, ins­be­son­de­re auch in Anbetracht ihrer Sexualität, schlicht nicht anspre­chend. So mach­te sie sich ihre Zeit und die dama­li­gen Geschlechterbilder zunut­ze, um sich neue Möglichkeiten zu suchen; ähn­lich, wie sie es dann mit den christ­li­chen Strömungen tat. Dabei ein Urteil über ihre Genderidentität zu fäl­len, steht uns drei Jahrhunderte spä­ter schlicht nicht zu.

Catharina Linck bezie­hungs­wei­se Anastasius Rosenstengel war ein:e Grenzgänger:in, in vie­ler­lei Hinsicht. Gemeinsam wan­der­ten sie auf dem Grat der Geschlechter. Sie waren zer­ris­sen zwi­schen dem wei­ßen und dem schwar­zen Geist, sahen den Frieden und den Krieg. Sie erleb­ten geis­tes­ge­schicht­li­che Umbrüche, bei denen die geschlecht­li­che Variation durch den Kontrast abge­löst wur­de, und die indi­vi­du­el­le Identität über die Standeszugehörigkeit tri­um­phier­te. Sie erhiel­ten eine ehr­ba­re Hinrichtung, aber ein schänd­li­ches Begräbnis.

Wie ver­spro­chen: Es ist eine Biografie, die ihres­glei­chen sucht. Forciert hat­te Linck das wohl nie. Wahrscheinlich woll­te sie ein­fach nur ein frei­es und selbst­be­stimm­tes Leben.

Text, Illustrationen und Foto: Ronja Hähnlein